Chico malote

Este finde he visto la bobada de peli "A 3 metros sobre el cielo". Es chorra, diálogos y actuaciones patéticas, pero... aunque odio a Mario Casas, lo confieso: me pone. Y toda la peli en sí, me recuerda a cuando yo también era bastante bobita (ahora, a veces, también lo soy) y me gustaban los tíos malotes. Todos tenemos un pasado y unos comienzos. He aquí un poco del mío.

Mis experiencias con hombres eran algo limitadas por aquel entonces, casi como la bobi Babi, la prota de 3MSC, abreviación que dan los adolescentes al título de la peli -de aquí a nada hablaremos de EPQSMLB (el pez que se muerde... por si aún no lo habíais pillado)-. Había tenido una relación de 2 años con el primer "amor de mi vida". Cuando lo dejamos, porque me engañó con una chica que se llamaba Milka -por favor, cómo puede una persona llamarse así?- me encontré algo desorientada. Me había alejado de mis amigas, se venía todo un verano por delante y estaba en medio de una crisis vocacional profunda. Conocí a Ezequiel, que era el mayor capullo con el que me he encontrado en la vida (otro día os lo pongo a parir en un post para él solito), y estuve saliendo con él durante un par de meses de manera enfermiza y muy perjudicial para mi autoestima.

Con este marco caótico de mi vida pre-adulta, decidí escapar. Compré unos billetes de avión, una maleta grande, pedí prestado un abrigo y comuniqué a mi familia que me iba un mes a Europa. Sin rumbo fijo. Sola. Con tan solo 19 años. Con mi memoria de pez, me es prácticamente imposible recordar detalles. Pero con mi pasión por los viajes comenzaba mi pasión por escribir. Y por aquel entonces documentaba cada sitio que visitaba, pan que me comía y persona que conocía, no en un diario de viaje, sino en unos e-mails larguísimos que mandaba desde cada ciudad a mi amiga Claudia. Así que, tirando de archivo, hoy os traigo a Marc, el mallorquín.

Primera parada: Madrid. Me registré en el hotelucho que había reservado cerca de la Puerta del Sol y salí a dar una vuelta. Era sábado por la noche y, de repente, me vi sola en un bar tomándome unas cañas del otro lado del mundo. Me entró el pánico y la tortura de la voz de mi conciencia, que me canturreaba burlona cosas como "esto te pasa por hacerte la rebelde", "a ver si te crees que viajar sola resulta ser súper díver", "lo de encontrarse a uno mismo se lo ha inventado un esquimal", etc. Me contesté a mí misma que "súper díver no será, pero haré que sea una experiencia muy grande". Y me pedí otra caña. Luego me fui a dormir al hotelito, sola. 

Al día siguiente, me fui al Palacio Real, dispuesta a comerme el mundo, como una guiri despreocupada más, mapa en una mano y cámara digital, que compré con lo que me quedaba de ahorros, en la otra. Y lo vi.

- Perdona, ¿me podrías sacar una foto?

(En aquella época aún no se estilaban los selfies...)

- Sí, claro. Si luego me la haces tú a mí y me acompañas a tomar un café. 

La vida me estaba dando una gran lección: todo es cuestión de actitud. Y lo de siempre, si uno está solo, es porque quiere. Marc tenía un año más que yo, era de Mallorca y estaba allí visitando a unas amigas del Erasmus, pero como durante el día estudiaban, él también paseaba solo por Madrid.

- ¿Dónde queda Mallorca? ¿Y qué es Erasmus?

Aquel momento en que dejé al descubierto a la Sofi pueblerina e ignorante, le hizo mucha gracia a Marc. No podía parar de reír y de decir "hija mía, ¿de dónde has salido?". Vaaaale, quería comerme el mundo, ¡¡¡¡pero no sabía que el mundo era tan grande!!!! Debí parecerle una niña tierna, ingenua e indefensa, porque me dijo que así le daba miedo dejarme ir sola por la vida. Y dicho y hecho, se me pegó cual garrapata durante toda la semana. Cual garrapata con chándal. No es que yo vaya de turismo con mis mejores galas, pero mi vanidad y mi sentido de la moda, no muy desarrollado, aún me impiden salir en chándal a la calle (ni hablar de mallas o leggins, eso me lo impide la celulitis). Pero pensé que a él le quedaba bien y que quizás era la moda europea, o de esa isla tan extraña de la que venía Marc.

Por la noche del primer día, fuimos a cenar con sus amigas, todos muy adolescentes al Planet Hollywood. Sus amigas estaban divertidísimas con la nueva mascota, o sea yo, y la historia casual que nos había llevado hasta allí.  No entendían qué era lo que me había hecho cruzar el charco tan perdida, pero como yo tampoco lo entendía... lo redujimos a más risas. Al día siguiente, Marc me esperaba puntual a las 10 am para ir a desayunar y al Museo del Prado. 

Allí nos ves, dos niñatos admirando las obras de Velázquez y Goya, como si fuéramos grandes entendidos en arte. Bueno, no soy una erudita en el tema, pero reconozco que me interesa bastante y algo domino. Y Marc.... bueno, no creo que él estuviera entendiendo nada de lo que veía, ni creo que le interesara en lo más mínimo. Las meninas... ¡qué maravilla por dios! Escudriñaba cada detalle del famoso cuadro y me planté allí delante, cual japonés que estorba en atracciones turísticas, un buen rato. Teníamos detrás a una señora muy pesada con uniforme de segurata, que controlaba que a nadie se le escapara ni una sola foto, ni un solo flash. Pues yo, que no soy caprichosa ni nada, decidí que en ese momento, más que nunca, quería presumir de cámara nueva. Miraba de reojo a la Srta. Rottenmeyer que no dejaba escapar ni una, y Marc me dijo: -¿quieres que la distraiga?- Acto seguido me besó. Y otro beso, un abrazo, un lengüetazo, y a esas alturas, nuestra enemiga segurata se sintió incómoda, se alejó al siguiente cuadro y... disparé. ¡Con flash y todo!

Pues la idea de viajar sola y encontrarme a mí misma, finalmente se quedó en muchas fotos, patearnos Madrid de arriba a abajo, recorrer parques, iglesias y museos, comer mucho jamón y unas cuantas hamburguesas y... comernos entre nosotros. 

Flotaba en una nube de tonterías. La voz de Marc, pero especialmente su acento español, con esas diferencias entre ces, zetas y eses... uffffff, me ponía toda loquita. Estaba fascinada con mi aventura de estar lejos de casa, cogida de la mano de un chico malote... ¡¡¡y español!!! Sí, hace 11 años me parecía genial la novedad, pero no os emocionéis, el acento ibérico ya hace tiempo ha dejado de ponerme. Lo que también me volvía loca de él eran su rebeldía y su motivación por hacer cualquier tipo de cosa de macarra. 

Si ya creía que mi aventura era muy loquita, aquello estaba apenas comenzando. A los 5 días, nos despedimos con todo el dolor de mi alma, intercambiamos teléfonos y él partió rumbo a Mallorca y yo a Barcelona. Ohhhhhhh Barcelona, que bonita es Barcelona, ¡¡como quiero a mi Barcelona!! En la que luego sería mi ciudad preferida en el mundo, aquella vez sólo estuve 2 días. Me tomé al pie de la letra aquella frase típica de despedida "ven a visitarme cuando quieras" y, cegada de amor, compré un billete a Palma. Y lo llamé para avisarle que llegaba al día siguiente. 

WTF!!!!! Me dijo que tenía ganas de verme, que me recogería en el aeropuerto y que se encargaba él del alojamiento. Y que llamara a mis padres para contarles que me iba a la "isla desconocida". Si hasta se preocupaba por mí, ¿¿¿cómo no iba a estar enamorabobísima??? Tras rasurarme las piernas a toda prisa, en seco y con sus consecuentes cortes (con 19 añitos aún ni había oído hablar del fantástico láser que luego me salvaría la vida), me fui emocionada y ansiosa a coger el avión. Me llevó al hotel en el que trabajaba él y me tranquilizó diciéndome que no haría falta que pagara yo la factura, supongo que dijo aquello por mi cara de miedo cuando vi la clase de hotel que era y que, evidentemente, no podría pagar. Como él tenía que trabajar, me iba a pasear sola durante el día y lo recogía en la recepción para salir por las noches. 

Ducha rápida y subirnos a su Audi -¡¡¡un chico de 20 años con un Audi!!!- para ir a ver a los colegas, con El Barrio sonando a todo volumen en sus altavoces tunning. Paramos en una barriada que me hizo pensar que aquello ya no era España. Subimos 3 pisos por las escaleras (jamás comprenderé que en este país sigan existiendo edificios sin ascensor) y entramos a un salón atravesando una cortinita que había a modo de puerta. Y en ese salón aprendí cosas nuevas, de las que por si acaso no voy a dar mucho detalle, pero os diré que aprendí como se compactaba y cortaba el chocolate. Mi ingenuidad estaba agonizando. 

Cuando llegaron el resto de colegas, me auto presenté y pasaron de mi cara. Se pusieron a hablar entre ellos en catalán/mallorquín y no era capaz de entender ni una sola palabra (ya soy bilingüe, pero confieso que la primera vez que lo escuché me sonaba a ruso). Montamos en más coches tuneados y fuimos al Pachá, a 180km/h. Lloré en silencio en el asiento trasero, sin atreverme a pedirles que bajaran la velocidad, no quería interrumpir sus risas y gritos de euforia.  En lugar de entrar a la discoteca, abrieron los maleteros, pusieron música más alta, sacaron sus arsenales de vodka, whisky, ron y red bull y estuvimos un par de horas celebrando mi primer botellón. Discutimos con los seguratas de la discoteca porque no les parecía apropiado que yo entrara con mi inocencia y mis converse rojas, pero finalmente, alguien conocía a otro alguien y entramos todos gratis (menos mal, desde luego no se me había ocurrido pensar que la gente que no conocía a nadie estaba pagando 60 eurazos de entrada). Alma de dios, ¡en qué mundo se estaba metiendo Sofi!

Estuve en Palma 3 días y volvimos a despedirnos, yo con lagrimones. Seguí mi viaje europeo un mes más. A mi vuelta, loca de amor, me puse a buscar trabajo en España por internet. Lo conseguí tras una entrevista vía Skype y volví a vivir a Barcelona a los 6 meses. Marc vino a verme. Me dio vergüenza. Vergüenza ajena. En 6 meses me había dado tiempo a hacerme adulta, ya no me hacía tanta gracia el macarrita...

Creo que no he vuelto a tener una historia romántica tan corta como esta. Siempre recordaré a Marc como el tío que me robó la inocencia, que me abrió los ojos y me inició, para bien o para mal, en el depravado mundo del vicio casual.

Para bien... ;-)